тоже прощалась.
очень близкая красота.
такая внезапная, как воск. застывающая. Почти болезненная.
В детстве, когда время измеряется не часами, а поцелуями матери на ночь и расстояния кажутся огромными, это место виделось каким-то очень далеким.. До него годы жизни, миллионы поцелуев.
Оно существовало, но не для всех.
Оно лишь изредка показывалось незримым сторожом тем счастливым, неведомо по какой причине избранным. И так радостно, когда его внезапно и, само собой, случайно, по-ошибке, показывали тебе.
Сейчас мы уже настаиваем, требуем чтоб нам показывали красоту. мы уверены, что от нас не вправе утаивать хоть какую-то её крупицу..
странно что за этим не нужно никуда ехать..
полная версия прощания у Huguenot.